Por aquellos viejos tiempos y por el alcohol que nunca pude destilar de mis venas. Por la música que se apaga al igual que mis sensaciones y nada puedo hacer para regresen, es una pena no poder mirar atrás sin rencor, pero es mucho mas deseable que morir por la pasión de la autodestrucción. Por las noches abandonadas en vanas tentaciones sin decoro que fueron malinterpretadas por el ocaso de una nostalgia que a pesar de su remonta respiración, aún rasguña y persiste en la memoria. Esa memoria deseosa de fumarse el mundo en un porro de marihuana. Así escriben los idiotas, bien fumados y resignados, así diría mi padre.
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